tag:blogger.com,1999:blog-18207195499014428112024-03-07T00:07:43.263-08:00Adriana González PerdomoUnknownnoreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-1820719549901442811.post-79807694546869117102022-06-11T19:13:00.001-07:002022-06-11T19:13:28.829-07:00Días de Pandemia<b>La quietud caótica</b><br />
<br />(20 de julio de 2020) La cuarentena es una moneda de dos caras. Un lado, la ilusión de mantenerse a salvo del mundo exterior, el mundo donde habita un virus que como otros recorre el mundo, lo cubre, lo impregna, silenciosamente dejando a su paso pena, alegría, nostalgia y pérdida. La otra cara, la amenaza que cruje sobre el mundo interior que nos mantiene a salvo, construido por una serie de compuertas alimentadas por una cotidianidad que de repente se rompe. En el futuro las investigaciones abundarán al respecto. Y, en lo que a mí respecta, simplemente me doy cuenta que este tiempo también logró descentrar el origen de este blog para dar espacio a otras cavilaciones.<div><br /></div><div>(11 de junio de 2022) Con tantas ganas de escribir, con tantas emociones y palabras atrapadas, con certezas, con dudas, para darme cuenta al final que nunca el mar va estar en calma. El monstruo marino acecha. Gélido, desde un oscuro escondite, incólume ante el paso del tiempo. Ronca, grazna, gruñe, es inaudible. Algo dice que no distingue entre un grito ahogado de ayuda o un suspiro fuerte de resignación. <br />
<br />
<br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztEu8u93ThgTWmGn5Mxmw2-nqIQIb_lX9yfybJRvZHJnwDy-wTlw7Wsj-Otiy2enWCTkzBV2TxaxoK4cnjcC8gWZwPwf95XPfWIe50xgDiWUwc3TpeH_ku_8otAVt46tY-ZeueD6OC5aVSVbuqcro50z-ShgTd_s0yub-GAW9kG-mmGQoY63u-nc93w/s3264/IMG_20180919_053804.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjztEu8u93ThgTWmGn5Mxmw2-nqIQIb_lX9yfybJRvZHJnwDy-wTlw7Wsj-Otiy2enWCTkzBV2TxaxoK4cnjcC8gWZwPwf95XPfWIe50xgDiWUwc3TpeH_ku_8otAVt46tY-ZeueD6OC5aVSVbuqcro50z-ShgTd_s0yub-GAW9kG-mmGQoY63u-nc93w/s320/IMG_20180919_053804.jpg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: courier; font-size: xx-small;">Septiembre aquel</span></td></tr></tbody></table></div><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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<title>RSS El Mundo de Ariadna</title>
http://elmundodeariadna.blogspot.com <description>Un rincón para la poesía y las letras en general</description>
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</a></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1820719549901442811.post-78384343993834488022020-05-16T15:22:00.001-07:002020-05-16T15:22:54.734-07:00De pandemias, crisis y edades<br />
<div class="MsoTitle">
<b><span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 18.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Reflexiones breves desde ¿un lugar seguro? (I)<o:p></o:p></span></b></div>
<div style="border-bottom: solid windowtext 1.0pt; border: none; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-element: para-border-div; padding: 0cm 0cm 1.0pt 0cm;">
<div align="right" class="MsoNormal" style="border: none; line-height: 115%; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="border: none; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: right;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Por Adriana González Perdomo<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="border: none; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-border-bottom-alt: solid windowtext .5pt; mso-padding-alt: 0cm 0cm 1.0pt 0cm; padding: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWSw2VRq1b5zjmI5pAazm7FqaEbilyGQujO5OSkpY9Zbop2QQ-tBfBXL8xoJvJUkgFiAIgdMablz5L6bxokKLRVHoRd5UxyuV9JLP3KyQ7AlyxvoG0xAan0lhWTTrOwF8OUt1YKiZZRuXK/s1600/IMG_20180523_210246_559.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; font-size: 12pt; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWSw2VRq1b5zjmI5pAazm7FqaEbilyGQujO5OSkpY9Zbop2QQ-tBfBXL8xoJvJUkgFiAIgdMablz5L6bxokKLRVHoRd5UxyuV9JLP3KyQ7AlyxvoG0xAan0lhWTTrOwF8OUt1YKiZZRuXK/s320/IMG_20180523_210246_559.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Durante
las últimas semanas, no sé cuántas veces he leído en diferente post, tweets,
mensajes de WhatsApp la siguiente frase: “el mundo cambió”.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>¿Cuándo cambió? ¿Qué cambió? ¿Cambió el mundo
el 11 de enero de 2020 con la primera muerte en Wuhan o cambió el 6 de marzo
con el primer caso confirmado de COVID-19 en Colombia? ¿Cambiaron nuestras prácticas,
nuestros vínculos, nuestras formas de relacionarnos o simplemente se ha
reducido nuestra capacidad de agencia al espacio de lo posible en medio del
aislamiento obligatorio?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Son las
preguntas que rondan cuando me detengo a escudriñar por los sentidos que
esconde esa frase convertida en lugar común; que habita de repente el espacio
de la incierta cotidianidad en la que hoy nos zambullimos sin alternativa
alguna. Me arriesgo a proponer que uno de los sentidos que podría ser endilgado
a esa noción de cambio es el de la pérdida de la certidumbre o la emergencia
del vacío: la economía se tambalea debido a la correlación de fuerzas
económicas mundiales y la necesidad de responder ante una crisis global de
salud pública que no estaba prevista en absoluto; la ausencia de liderazgos
políticos y la imposibilidad de imaginar escenarios futuros sin que aparezca
una suerte de mesianismo a través de pruebas de ensayo y error; y, la percepción
del espacio seguro con todos sus matices desplazada por la inminente amenaza
que supone quien está a mi lado a dos metros de distancia. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin duda la amenaza no es un riesgo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">En un
nivel más cercano los seres humanos necesitamos certezas mínimas para tomar
decisiones individuales o colectivas, es la forma como nos insertamos a las
lógicas de la vida social en espacios conocidos. Hoy, las certezas mínimas han
desaparecido ¿por un tiempo? para dar lugar a la amenaza que representa salir
de nuestro lugar seguro, o por lo menos, el que hasta ahora parece ser el más
seguro: nuestras casas o, en el mejor y más preciso de los términos, los
confinamientos privilegiados que obligan a los gobiernos a hacerse cargo de las
precariedades de los sistemas de seguridad social. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Hace algunos
años atrás vi una película cuya trama me permitió explicar la teoría
durkheimiana a mis estudiantes de sociología, “The Village”, en la que una
comunidad del siglo XIX comparte normas de convivencia soportadas en la
prohibición de cruzar el bosque so pena de poner en riesgo el acuerdo básico entre
los aldeanos y las criaturas que habitaban las fronteras de la aldea. La
prohibición a su vez era el único mecanismo de supervivencia, el único lazo que
unía a la comunidad en su propia defensa. Las criaturas malvadas, representadas
así en el imaginario de los aldeanos, era la concreción de la amenaza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Hoy, más
allá de las fronteras de nuestros lugares seguros se halla la amenaza de un
virus que nos vuelca a vivir una realidad distópica en la que el confinamiento,
la quietud relativa, es el lugar más seguro, para algunos en completa soledad y
para otros en la soledad que representa convivir con alguien más en un mismo
espacio que hoy se traduce en el espacio para preservar la vida.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<i><span lang="ES-MX" style="font-family: "Gill Sans Nova Light",sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Solo por
despertar curiosidades en esta cuarentena. En 1925 murió el compositor y
pianista francés, Erik Satie, por causa de una enfermedad pulmonar. El músico años
atrás, huyendo de la vida cultural de París, se había confinado voluntariamente
en una habitación en Arcueil, a la que, según sus biógrafos, no permitía ingreso
alguno. Al morir, ese lugar seguro que era su habitación, como era de
esperarse, fue develado y con ello quedaron a expensas del ojo público su
colección de paraguas, sus cartas de amor, sus dibujos y partituras de
composiciones hasta ese momento desconocidas. La muerte rompió el vínculo que
tenía con sus posesiones más preciadas. Si ocurre que quiere Usted escuchar el
silencio de esta quietud relativa me permito sugerirle escuchar las Gimnopedias
de Satie.<o:p></o:p></span></i></div>
<br /><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXWFUlTU6lUpdbjIXvj53CXGHAzl8SH_3GX5OyHwscsq07Zz0aaBTqsDOjgymxUIZoPIfqB-bt6SMIxq6MbaglMiVZSE-Z5BX3DRGwm6efn4lJTW4qmNq8W6c5ehlNV67dIX9Jzh2fZVLo/s1600/Adriana+G.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1188" data-original-width="1190" height="319" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXWFUlTU6lUpdbjIXvj53CXGHAzl8SH_3GX5OyHwscsq07Zz0aaBTqsDOjgymxUIZoPIfqB-bt6SMIxq6MbaglMiVZSE-Z5BX3DRGwm6efn4lJTW4qmNq8W6c5ehlNV67dIX9Jzh2fZVLo/s320/Adriana+G.jpeg" width="320" /></a></div>
<h2 style="text-align: right;">
<b><span style="font-size: small;"><i>Por Adriana González Perdomo</i></span></b></h2>
<div style="text-align: justify;">
Es un buen tiempo para volver a este lugar virtual. Un lugar especial que requiere ser conquistado. Y es un lugar para habitar con otras imágenes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Han pasado cinco años desde que publiqué por última vez. El último día del año 2013. Lo recuerdo perfectamente. Un día soleado en Bogotá, almuerzo de fin de año en un restaurante del Barrio La Macarena y en la noche: un apartamento para mí, una copa de vino y la sonrisa dibujada al brindar por los movimientos de ese año. Y por supuesto una poesía: Un grito de Abril <a href="http://elmundodeariadna.blogspot.com/2013/12/un-grito-de-abril-grito.html" target="_blank">http://elmundodeariadna.blogspot.com/2013/12/un-grito-de-abril-grito.html</a>. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ese 2013 había sido recibido viviendo en Cali y ahora era despedido en Bogotá. Mi vida se escribe permanentemente entre estas dos ciudades. A una y otra estoy atada, aunque odie las ataduras. Esto último quizá lo explique todo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy escribo nuevamente. Lo hago en Cali. Otra vez. Los últimos tres días han sido extrañamente días grises en esta ciudad donde el sol no da tregua. Días grises, no de aquellos donde la nostalgia está a flor de piel. No. A mí se me parecen a los días grises en los que lo único que se desea es escurrirse en la poesía de Vallejo, Pessoa, Bukowski, es decir, días grises en donde el ropaje es la poesía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero a mí me seduce Bukowski. Lo siento cercano en una especie de amistad íntima que teje diálogos que solo son posibles en almas que sienten de otra manera. <i>mamo cerveza/en la cocina/y pienso en/limpiarme las uñas/y afeitarme/mientras escucho la/cadena clásica en/la radio./ponen música de/vacaciones. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Bukowski es irreverente, es crudo, es desgarrador, es real. En él, encuentro la experiencia de la vida en cada respiración. Su poesía no es un diálogo místico, su poesía es su vida misma, sus amantes, sus resacas, su pobreza, su deseo por vivir a su manera, y, su escritura, la que no venía de un deseo por ser reconocido como escritor. Su escritura la necesitaba para sobrellevar cada minuto de la vida, sus relaciones fallidas, su empleo en la oficina de correos en Los Ángeles. Y a los 50 años terminó su primera novela El Cartero.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bukowski recogió la esencia de las relaciones sexoafectivas en su narrativa: el sexo como la esencia del encuentro y del desencuentro. Así encaró lo que a las sociedades pacatas y moralistas les causa tanta incomodidad: <i>me importas, cariño, te quiero/ la única razón por la que me tiré a L. es que tú te tiraste a Z. y entonces yo me tiré a R. y tú te tiraste a N./ y porque te tiraste a N. tuve que tirarme a/ Y. pero pienso en ti constantemente, te siento/aquí en mi panza como a un bebé, yo diría que es amor,</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Underground? Tal vez. Y pienso que quizá lo que asusta es darse cuenta que la vida es tal como es sin tanto rodeo. La vida no es agradable, no es cómoda tampoco, pero es allí en donde su sabor se vuelve excitante para intentar gozarse cada gota de ella con generosidad. <i>estas 2 mujeres que conozco/son buenas tanto/dentro como fuera de/la cama/ y son inteligentes/inteligentes de sobra para saber/que no pueden venir a verme/ y quedarse/ más de una/ o dos horas/ son bastante/parecidas/ y sé que/ si leen este poema/ lo entenderán/ tan/ bien como/ entienden a/ Rimbaud o a Rilke/ o a Keats</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Deslizarse en su poesía es desnudarse, es encontrarse en ella a través de los deseos ocultos o los deseos consumados. <i>¿vamos a ir al cine o no?/ le preguntó ella./ vale, dijo él, vamos./ no voy a llevar bragas/ para que me hagas un dedo a/ oscuras, dijo ella. </i>Por eso Bukowski es una invitación a despachar el pudor sin tiquete de regreso. La poesía jamás es literal, la poesía está cargada de lenguaje metafórico, la poesía es capaz de desplazarnos a otros territorios de la vida, especialmente al territorio de la honestidad brutal. Por eso se vuelve desafiante, es una invitación a perder el pudor para hacernos libres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
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<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-IlKEE4_Jy0gH5g97tVRS9K1jKlnyOKGK48vNfHwUN-s8TBYL1eajJhYBWINjsx22oyKacERtjsJto9CJAkr9NSjulTlGkMfxfUWQRtzBXHwIuJ7whaDpA04Q2ZL-OBWXnh69VC0iWP4/s1600/sudor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-IlKEE4_Jy0gH5g97tVRS9K1jKlnyOKGK48vNfHwUN-s8TBYL1eajJhYBWINjsx22oyKacERtjsJto9CJAkr9NSjulTlGkMfxfUWQRtzBXHwIuJ7whaDpA04Q2ZL-OBWXnh69VC0iWP4/s320/sudor.jpg" width="320" /></a></div>
<b><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></b>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Grito.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Grito fuerte, nadie escucha.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un grito en silencio, un grito pidiendo auxilio.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me ahogo.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En mi garganta se queda atascado </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">el odio que quiero liberar,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">el odio que deseo no te toque.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El odio que me hace doler la piel</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">cuando el viento me trae tu olor.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Un odio desconocido habitando en mí.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Con angustia, el odio transformado en amor permanente,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">hincha mi corazón de nostalgia.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Me asusta</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">porque lo quiero lejos de mí,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">lejos de mi cuerpo y de mi alma.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">lejos de mi cama y de mi baño,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">lejos de mi cocina y de mi jardín.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">¡Vete!</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">No quiero seguir ahogándome en este grito de odio y amor,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">no quiero vivir asediada por el fantasma que me habita,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">no quiero cerrar los ojos y encontrarme en tus ojos fríos e inexpresivos.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Te arranco odio maldito.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Te arranco amor perdido.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nadie escucha, nadie entiende.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Te digo adiós.</span><br />
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<strong><em>A ti, incitador de mi desbordada emoción.</em></strong><br />
<div style="text-align: right;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7k61h5qP9e42C7i0GDlKpSvP82ffWDP7vgPEsor7H4Yc1usUlcXZDMrM1CUWXUJEyKXBNYYNxe8Jgzt0vuykYkjUr6q9ZJL42PYuIvtqxiG4C-zBUncIUYeOVrQev71t5SqXn47ZyzunJ/s1600/sentada.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7k61h5qP9e42C7i0GDlKpSvP82ffWDP7vgPEsor7H4Yc1usUlcXZDMrM1CUWXUJEyKXBNYYNxe8Jgzt0vuykYkjUr6q9ZJL42PYuIvtqxiG4C-zBUncIUYeOVrQev71t5SqXn47ZyzunJ/s640/sentada.jpg" width="425" /></a><br />Camino por la Avenida Paulista en Sao Paulo,<br />camino por la Mitad del mundo en Ecuador,<br />camino por el Gran Canal de Venecia,<br />camino por la orilla del Río Magdalena,<br />camino por las tumbas ancestrales de San Agustín,<br />camino por las murallas de Cartagena.<br /><br />En el hacer camino tejo mi desborde,<br />le doy vida, <br />le doy aliento,<br />le doy fuerza,<br />los acordes que resuenan en mi corazón<br />retumban en mi territorio,<br />en mi patria, <br />bien sabes cuál es.<br /><br />Siento,<br />presiento,<br />lo siento por el mundo.<br />Bocanadas de aire me ahogan,<br />se hincha mi pecho,<br />se contrae mi vientre,<br />se dilatan mis fosas nasales.<br />Respiro,<br />lanzo una plegaria al universo<br />por mí,<br />por ti,<br />por ellos,<br />por los que se fueron,<br />por los que vendrán.<br /><br />Me recojo <br />en ti,<br />me quedo <br />en ti,<br />me desbordo <br />en ti.<br />Camino a través de la línea que te divide.<br />Camino por la historia que fuiste.<br />Camino por el alma del hombre que eres.<br /><br />En tu camino tejo mis desborde.</div>
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<title>RSS El Mundo de Ariadna</title>
http://elmundodeariadna.blogspot.com <description>Un rincón para la poesía y las letras en general</description>
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<strong><span style="font-size: large;">Irremediablemente</span></strong></div>
<div align="left">
</div>
<div style="text-align: right;">
<em>A ti </em></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjMAgUs1j4FTpKh9_R1CrDx0zX0rjZvkFAU2rJBbI1Ipq-N0QU6pMrwdJTn6Mj0h5uAXQWUXqb3mUSvP9nQvUieeOuOqkNbe-XC1d6UQ92Z_EvYBFLxL7gN8Jm2FpO9pfJYpMzDSXDaW-7/s1600/biblioteca.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjMAgUs1j4FTpKh9_R1CrDx0zX0rjZvkFAU2rJBbI1Ipq-N0QU6pMrwdJTn6Mj0h5uAXQWUXqb3mUSvP9nQvUieeOuOqkNbe-XC1d6UQ92Z_EvYBFLxL7gN8Jm2FpO9pfJYpMzDSXDaW-7/s400/biblioteca.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div align="left">
Si,</div>
<div align="left">
irremediablemente,</div>
<div align="left">
hoy habitas en la casa de mi alma,</div>
<div align="left">
has atravesado el largo corredor de mi mente,</div>
<div align="left">
ya no te pienso,</div>
<div align="left">
te siento...</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
A la puerta nadie llamó,</div>
<div align="left">
ni escuché alguna voz,</div>
<div align="left">
confiada estaba </div>
<div align="left">
en que el manojo de llaves que me abrían,</div>
<div align="left">
extraviado se encontraba en el universo infinito,</div>
<div align="left">
en oscura y misteriosa espera </div>
<div align="left">
con la certeza</div>
<div align="left">
de no ser encontrado nunca.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
Irremediablemente,</div>
<div align="left">
ahora las puertas están abiertas,</div>
<div align="left">
las habitaciones de mi alma,</div>
<div align="left">
están pobladas</div>
<div align="left">
de ausencias presentes,</div>
<div align="left">
de presencias ausentes,</div>
<div align="left">
de palabras que se transforman en necesidades,</div>
<div align="left">
de distancias que no duelen,</div>
<div align="left">
de llamados,</div>
<div align="left">
de voces,</div>
<div align="left">
de risas y temores.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
Desde el jardín florido de mi casa,</div>
<div align="left">
sentada bajo una cascada de emociones,</div>
<div align="left">
cristalinas y puras,</div>
<div align="left">
advierto que te esperaba</div>
<div align="left">
para envolverte en sensaciones</div>
<div align="left">
y poesías.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
La casa de mi alma,</div>
<div align="left">
respira,</div>
<div align="left">
canta,</div>
<div align="left">
danza, </div>
<div align="left">
con la certeza </div>
<div align="left">
de saber</div>
<div align="left">
que estás.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
Estás.</div>
<div align="left">
Llegas.</div>
<div align="left">
Vienes.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
Irremediablemente </div>
<div align="left">
la casa de mi alma,</div>
<div align="left">
remecida</div>
<div align="left">
hoy se encuentra,</div>
<div align="left">
y,</div>
<div align="left">
por fortuna de mi alma,</div>
<div align="left">
sin grietas alguna.</div>
<div align="left">
</div>
<div align="left">
Hoy ya no te pienso,</div>
<div align="left">
te siento,</div>
<div align="left">
porque habitas en mí,</div>
<div align="left">
sin que me hayas habitado nunca.</div>
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<title>RSS El Mundo de Ariadna</title>
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<span style="font-size: x-large;">Cómplices/Testigos</span><br />
<br />
<em>Al ser que me habita hoy</em><br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4DjxsL7pJQaxotoRXlUG-A0ivnfZbSq3g51JzIOJWXc-p-6tkmqnymuySkxWmATvbKJsXicS5m20s7ojXHI5C53kUsICH5P4-zs4NSS1V9f9hvQwomYdcjE0exjvjiBMnuERZFoxPs8vj/s1600/Pluma.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4DjxsL7pJQaxotoRXlUG-A0ivnfZbSq3g51JzIOJWXc-p-6tkmqnymuySkxWmATvbKJsXicS5m20s7ojXHI5C53kUsICH5P4-zs4NSS1V9f9hvQwomYdcjE0exjvjiBMnuERZFoxPs8vj/s400/Pluma.jpg" width="400" /></a>La noche fue cómplice de susurros, <br />de voces hacedoras de historias, <br />de sensibilidades despiertas<br />a través del movimiento de dedos invisibles,<br />exploradores,<br />descubridores,<br />generosos en recorridos.<br /><br />La noche fue cómplice<br />de mi resbalosa humedad,<br />de mi garganta seca,<br />de mi piel despierta,<br />de mi sangre más que tibia.<br /><br />En otro lugar, <br />tu, <br />recibiéndome,<br /> invitándome, <br />convocándome, <br />llamándome.<br /><br />Yo,<br />en este lugar,<br />ahogándome<br />en susurros <br />a través<br />de tu voz.</div>
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<br />
<div style="text-align: right;">
<em>Al ser que me habita hoy</em></div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4QepFCqtQShgEuSRyBVU7SNJKXBGiuCCIaUjVe_PecLTp5_17o4aDGL4Wu27qSrG4dh1-kMZfySLMbdpDa4PgpSEKODHhZfKXJtPONYGLJrQ2OSTOcZRM8ICrmb7AitZ-u0P_DiJfFLAC/s1600/Ventana.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4QepFCqtQShgEuSRyBVU7SNJKXBGiuCCIaUjVe_PecLTp5_17o4aDGL4Wu27qSrG4dh1-kMZfySLMbdpDa4PgpSEKODHhZfKXJtPONYGLJrQ2OSTOcZRM8ICrmb7AitZ-u0P_DiJfFLAC/s320/Ventana.jpg" width="320" /></a>Podría pensar que llegas a mi alma con un propósito,<br />
<div>
podría pensar que vienes sin anunciarte,</div>
<div>
podría pensar que te vas sin avisar,</div>
<div>
podría pensar que al irte jamás desaparecerás...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pero no quiero pensar... </div>
<div>
Quiero vivir el sentido de tu llegada, accidental o no, tu llegada,</div>
<div>
quiero vivir el sentido de este camino lento,</div>
<div>
quiero vivir el sentido de una partida bañada de nostalgia productiva,</div>
<div>
quiero vivir el sentido de que habites en mí aún a pesar de ti mismo, de mi misma...</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Sin duda, </div>
<div>
lo pienso,</div>
<div>
lo vivo,</div>
<div>
sin duda,</div>
<div>
empiezo a extrañarte...</div>
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<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Segundo del once,</span></span><br />
<span style="font-size: small;">medianoche,</span><br />
<span style="font-size: small;">miradas profundas,</span><br />
<span style="font-size: small;">abrazos inciertos, </span><br />
<span style="font-size: small;">explicaciones tardías...</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Entusiasmos de papel,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">besos de cristal,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">rosas de algodón,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">casa de arena,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">danza de palabras...</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">Sangre encendida,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">perturbadoras imágenes,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">cuerpos cercanos,</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">almas distantes...</span></span><br />
<br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;">El reflejo del recuerdo en el cristal por el que veo transcurrir el tiempo. </span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-size: small;"> </span><b> </b></span><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">Sólo este olvido que se empeña cada día en ganarme la partida,<o:p></o:p></span></span></div><span style="font-size: large;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";">esta sensación de nostalgia amarga que se adhiere a mi cuerpo.</span><br />
<br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";">Podría decirte que estoy rebosante de felicidad,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">Podría decírtelo…<o:p></o:p></span></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">Que oscuros momentos cuando no sé dónde estoy,<o:p></o:p></span></span></div><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">cuando no sé cuánto tiempo ha pasado,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">cuando todo me huele distinto,<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">cuando tu olor ya se ha ido de mi cuerpo.</span></span><br />
<br />
<span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">Ya nada me habla de ti,<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";">Soy yo la que se empeña en hacerte presencia con mis palabras.</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">Vuelve</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt;"><span lang="ES-CO" style="font-family: "Garamond","serif";"><span style="font-size: large;">pero si te digo adiós, di por favor: ¡Quédate!</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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<title>RSS El Mundo de Ariadna</title>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jS0esvHepYxFMRG1336BR2WJjLFJl5__4diZln-sKei6bysMvEVMWT33OHKKPvt0LOUJtCHiYf7jN665aIwMz3HNT3Xe5OPwIDGyQpuTPsk_FZ0uw91Xg296GmtYLg6wkP78R9M-Jr4k/s1600/106568318_m3HD54nI_DSC_5929_by_josemanchado.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_jS0esvHepYxFMRG1336BR2WJjLFJl5__4diZln-sKei6bysMvEVMWT33OHKKPvt0LOUJtCHiYf7jN665aIwMz3HNT3Xe5OPwIDGyQpuTPsk_FZ0uw91Xg296GmtYLg6wkP78R9M-Jr4k/s320/106568318_m3HD54nI_DSC_5929_by_josemanchado.jpg" width="320" /></a></div><br />
Un faro, un susurro, una palabra, un deseo...<br />
Mueren las velas mientras anuncian la única verdad:<br />
Un nuevo tiempo ¿frío? ¿cálido? llegó,<br />
el último barco se hunde,<br />
y, <br />
con él lo que hasta ayer fué.<div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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<br />
Si me arranco el corazón<br />
¿seguirá doliéndome?<br />
Si me arranco la piel<br />
¿seguiré sintiéndole?<br />
Si me arranco el alma<br />
¿seguiré recordándole?<br />
Si dejo de existir<br />
¿quién sentirá este amor?<div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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el olor de la canela,<br />
la tibieza de una chimenea,<br />
la frescura de un amanecer,<br />
lentamente mi alma partiría,<br />
mi cuerpo descansaría,<br />
y,<br />
mis pasos en el tiempo <br />
me sobrevivirían como la imagen sepia de un recuerdo.<br />
<br />
<br />
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<span style="font-size: large;"><div align="right"><strong><em></em></strong><span style="font-size: xx-small;"></span> </div><div align="right"><span style="font-size: xx-small;"></span> </div></span><br />
<div>Quedarme enredada en tus manos, eso quisiera </div><div>para que tus dedos se hicieran un nido;</div><div>así podría irme a deambular por los caminos espesos de las líneas de tus manos.</div><div></div><div>Cuando duermes, como una ladrona,</div><div>me aferro a tus manos, </div><div>mi único botín.</div><div></div><div>Cuando despiertas, </div><div>impávida sé que tus manos se van.</div><div></div></div><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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</a></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1820719549901442811.post-22136830835436939792009-11-09T18:36:00.000-08:002009-11-09T19:14:16.960-08:00Lo que hacen los días...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuRUMtdGb14rDeFNhNhPbtPMREEi3HYMfCd2-zUj7D0WpMTSldnqOZRNoqrTC3gGsXpLsJ1MlVkaj0vv3Z7BCOFttHCJG36RJdm5E0jpwhgybYfsKKXRK9FpdJrGYHJSvSLLQ0W-AnM3Bw/s1600-h/Judas%2520Tadeo.jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; FLOAT: right; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402306919678115650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuRUMtdGb14rDeFNhNhPbtPMREEi3HYMfCd2-zUj7D0WpMTSldnqOZRNoqrTC3gGsXpLsJ1MlVkaj0vv3Z7BCOFttHCJG36RJdm5E0jpwhgybYfsKKXRK9FpdJrGYHJSvSLLQ0W-AnM3Bw/s320/Judas%2520Tadeo.jpg" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:130%;">Algunas veces - quizá la mayoría -</span> </strong></div><br /><div></div><br /><div>Algunas veces soy como las notas melancólicas,</div><br /><div>que se desprenden de un piano antiguo.</div><br /><div></div><br /><div>También algunas veces soy como un pájaro,</div><br /><div>un pájaro que se niega a seguir la corriente del aire.</div><br /><div></div><br /><div>Sencillamente algunos días el cielo está tan claro,</div><br /><div>que por poco puedo tocar algunas verdades;</div><br /><div>sólo que esos días son más tristes que todos,</div><br /><div>la luz me agota y me llena la vida de cansancio;</div><br /><div>días en los que el alma habla y llora,</div><br /><div>en los que la saliva se hace espesa y amarga,</div><br /><div>en los que los ojos se cubren de telarañas</div><br /><div>y las manos de lodo.</div><br /><div></div><br /><div>Algunas veces transito por territorios desconocidos,</div><br /><div>no importa no saber, no importa lo que es,</div><br /><div>y de repente no quiero volver, </div><br /><div>no quiero sentir el abismo,</div><br /><div>no es miedo, </div><br /><div>sólo que me siento feliz, </div><br /><div>algo feliz, </div><br /><div>un poco feliz.</div><br /><div></div><br /><div>Quizá ahora escriba la última línea,</div><br /><div>ahora quizá sólo quiera cerrar los ojos,</div><br /><div>sólo quizá ahora quiera caer lentamente.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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</a></div>Unknownnoreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1820719549901442811.post-76038327657910243272009-09-03T19:49:00.000-07:002009-09-03T19:53:46.361-07:00Aún en una especie de sopor nostálgico<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC3higEA07K6dnz2DNNYE8vJRR0sS_3b4LlmUAc3RAwnnF1jyHHdzo81F6XsmbVN7xXdd4NQWLxUSJCj3yjN_XF53PUokm22uYbJwNHDjEaIp9ysoQc1dhJBS97c2Vuhi70nzsmP6OGhBc/s1600-h/mujerdelmar.jpg"><img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; FLOAT: left; HEIGHT: 228px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377439872112049458" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC3higEA07K6dnz2DNNYE8vJRR0sS_3b4LlmUAc3RAwnnF1jyHHdzo81F6XsmbVN7xXdd4NQWLxUSJCj3yjN_XF53PUokm22uYbJwNHDjEaIp9ysoQc1dhJBS97c2Vuhi70nzsmP6OGhBc/s320/mujerdelmar.jpg" /></a><br /><br /><strong><span style="font-size:130%;">El camino de un último recuerdo<br /></span></strong><br /><br /><p>En un jardín oscuro, espeso, selvático,<br />regado por mi nostalgia,<br />floreció un último recuerdo.<br /><br />Un último recuerdo.<br /><br />Tu olor se quedó adherido a mi piel,<br />mis entrañas se llenaron de la nostalgia de la tarde,<br />tu boca se hizo boca en la mía,<br />y,<br />mis manos alzaron vuelo como las aves en el cielo.<br /><br />Las caricias se desprendieron del cuerpo,<br />Los besos se quedaron colgados en las líneas de la noche,<br />las voces se perdieron en los abismos del silencio,<br />y,<br />el arquitecto del horizonte más lejano tenía tu nombre.<br /><br />Caminé despacio,<br />conté cada uno de mis pasos,<br />y,<br />en el último paso,<br />en ese último escalón,<br />en el que el camino encontraba el final,<br />un último recuerdo se hizo luz. </p><div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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</a></div>Unknownnoreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1820719549901442811.post-63031661851168800782009-08-23T08:40:00.000-07:002009-08-23T11:11:57.977-07:00Y la vida encuentra un reposo...<strong><span style="font-size:130%;">Lugares primeros/</span></strong><strong><span style="font-size:130%;">lugares de origen</span></strong><br /><br /><div align="right"> </div><br />El dolor bautizó mis entrañas en un tránsito por la vida haciéndose lluvia y fuego.<br />Engarzadas, enredadas, despellejadas,<br />están en la reja azulgris del antejardín de mi cuerpo.<br />Desde allí se escuchan,<br />llorosas y comprensivas,<br />me hablan, me susurran, me confiesan sus pecados,<br />me lloro y me comprendo.<br />Como un milagro esperado el lapislázuli en cruz me da la absolución.<br /><br />El fondo de mi vientre,<br />depósito fértil de mis entrañas,<br />sin rezago de dolor,<br />espera y clama,<br />como si ahora tuviera diez años,<br />doce, trece o treinta y tres.<br />Como si volviera al lugar primero.<br />Como si la mirada nostálgica de aquel niño,<br />hiciera huella en los caminos de mi propio cuerpo,<br />como si sus manos ausentes,<br />como si su cuerpo que apenas despuntaba formas y movimientos,<br />me poblara las cejas, las manos, las piernas y los labios<br />con el olor de añoranza,<br />con el sonido de una caja de música.<br />Como si volviera al lugar de origen.<br /><br />Como si las palabras no dichas por no conocerlas<br />dibujaran los caminos para que ahí se hiciera vida,<br />para que allí naciera la fuerza,<br />para que allí nacieran los caminos de la espera,<br />los caminos del encuentro.<br /><br />Ahora que mis entrañas están renovadas<br />por el dolor, las lágrimas, la sangre<br />y,<br />la vida,<br />me embriago durante el día con el sonido de las voces<br />y<br />me seducen las imágenes del hoy, del ayer.<br />Me entrego sin temor.<br /><br />Un pasado que se hace presente,<br />va cubriendo de pasos,<br />pasos tuyos,<br />pasos tiempo,<br />pasos deseo,<br />pasos corazón,<br />el camino hacia el antejardín de mi cuerpo.<br />Recorre el hueco de mi ombligo con tus dedos de hoy y de mañana,<br />encuentra un puerto despejado<br />en los pliegues de mi cintura o de mis caderas,<br />y renuévate allí como el presente.<br />Bautízame ahora con la pureza del recuerdo,<br />del recuerdo de las manos<br />y<br />de los abrazos.<br /><br />Devuélveme la historia,<br />la que a dos manos se escribió,<br />la que a la luz de una lámpara de petróleo<br />se hizo perdurable,<br />se hizo hogar,<br />se hizo pan recién horneado,<br />se hizo olor a llano,<br />se hizo color a atardecer.<br />Se hizo lugar primero.<br />Se hizo lugar de origen.<div class="blogger-post-footer"><?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?>
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