Emociones

Desborde
A ti, incitador de mi desbordada emoción.

Camino por la Avenida Paulista en Sao Paulo,
camino por la Mitad del mundo en Ecuador,
camino por el Gran Canal de Venecia,
camino por la orilla del Río Magdalena,
camino por las tumbas ancestrales de San Agustín,
camino por las murallas de Cartagena.

En el hacer camino tejo mi desborde,
le doy vida,
le doy aliento,
le doy fuerza,
los acordes que resuenan en mi corazón
retumban en mi territorio,
en mi patria,
bien sabes cuál es.

Siento,
presiento,
lo siento por el mundo.
Bocanadas de aire me ahogan,
se hincha mi pecho,
se contrae mi vientre,
se dilatan mis fosas nasales.
Respiro,
lanzo una plegaria al universo
por mí,
por ti,
por ellos,
por los que se fueron,
por los que vendrán.

Me recojo
en ti,
me quedo
en ti,
me desbordo
en ti.
Camino a través de la línea que te divide.
Camino por la historia que fuiste.
Camino por el alma del hombre que eres.

En tu camino tejo mis desborde.

Afirmaciones

Irremediablemente

 

A ti

 

Si,

irremediablemente,

hoy habitas en la casa de mi alma,

has atravesado el largo corredor de mi mente,

ya no te pienso,

te siento...

 

A la puerta nadie llamó,

ni escuché alguna voz,

confiada estaba

en que el manojo de llaves que me abrían,

extraviado se encontraba en el universo infinito,

en oscura y misteriosa espera

con la certeza

de no ser encontrado nunca.

 

Irremediablemente,

ahora las puertas están abiertas,

las habitaciones de mi alma,

están pobladas

de ausencias presentes,

de presencias ausentes,

de palabras que se transforman en necesidades,

de distancias que no duelen,

de llamados,

de voces,

de risas y temores.

 

Desde el jardín florido de mi casa,

sentada bajo una cascada de emociones,

cristalinas y puras,

advierto que te esperaba

para envolverte en sensaciones

y poesías.

 

La casa de mi alma,

respira,

canta,

danza,

con la certeza

de saber

que estás.

 

Estás.

Llegas.

Vienes.

 

Irremediablemente

la casa de mi alma,

remecida

hoy se encuentra,

y,

por fortuna de mi alma,

sin grietas alguna.

 

Hoy ya no te pienso,

te siento,

porque habitas en mí,

sin que me hayas habitado nunca.

Encuentros

Cómplices/Testigos

Al ser que me habita hoy

La noche fue cómplice de susurros,
de voces hacedoras de historias,
de sensibilidades despiertas
a través del movimiento de dedos invisibles,
exploradores,
descubridores,
generosos en recorridos.

La noche fue cómplice
de mi resbalosa humedad,
de mi garganta seca,
de mi piel despierta,
de mi sangre más que tibia.

En otro lugar,
tu,
recibiéndome,
 invitándome,
convocándome,
llamándome.

Yo,
en este lugar,
ahogándome
en susurros
a través
de tu voz.

Ventanas Abiertas

Podría/Quiero

Al ser que me habita hoy

Podría pensar que llegas a mi alma con un propósito,

podría pensar que vienes sin anunciarte,

podría pensar que te vas sin avisar,

podría pensar que al irte jamás desaparecerás...

Pero no quiero pensar... 

Quiero vivir el sentido de tu llegada, accidental o no, tu llegada,

quiero vivir el sentido de este camino lento,

quiero vivir el sentido de una partida bañada de nostalgia productiva,

quiero vivir el sentido de que habites en mí aún a pesar de ti mismo, de mi misma...

Sin duda, 

lo pienso,

lo vivo,

sin duda,

empiezo a extrañarte...

El Amor en los tiempos del cólera

A través del cristal

Segundo del once,
medianoche,
miradas profundas,
abrazos inciertos,
explicaciones tardías...

Entusiasmos de papel,
besos de cristal,
rosas de algodón,
casa de arena,
danza de palabras...

Sangre encendida,
perturbadoras imágenes,
cuerpos cercanos,
almas distantes...

El reflejo del recuerdo en el cristal por el que veo transcurrir el tiempo.
 

Nostalgia lluviosa

Nada me habla de ti

Sólo este olvido que se empeña cada día en ganarme la partida,

esta sensación de nostalgia amarga que se adhiere a mi cuerpo.

Podría decirte que estoy rebosante de felicidad,
Podría decírtelo…

Que oscuros momentos cuando no sé dónde estoy,

cuando no sé cuánto tiempo ha pasado,
cuando todo me huele distinto,
cuando tu olor ya se ha ido de mi cuerpo.

Ya nada me habla de ti,
Soy yo la que se empeña en hacerte presencia con mis palabras.

Vuelve

pero si te digo adiós, di por favor: ¡Quédate!

Adioses en el puerto

Mar Voraz

Un faro, un susurro, una palabra, un deseo...
Mueren las velas mientras anuncian la única verdad:
Un nuevo tiempo ¿frío? ¿cálido? llegó,
el último barco se hunde,
y,
con él lo que hasta ayer fué.

Preguntas

Perdida

Si me arranco el corazón
¿seguirá doliéndome?
Si me arranco la piel
¿seguiré sintiéndole?
Si me arranco el alma
¿seguiré recordándole?
Si dejo de existir
¿quién sentirá este amor?

Cambio de Estación

El botín

Quedarme enredada en tus manos, eso quisiera

para que tus dedos se hicieran un nido;

así podría irme a deambular por los caminos espesos de las líneas de tus manos.

Cuando duermes, como una ladrona,

me aferro a tus manos,

mi único botín.

Cuando despiertas,

impávida sé que tus manos se van.

El inicio del primero del año

Una húmeda y llorosa soledad



A mis padres



Como una pintura lavada en una pared

así fue tu soledad.

Como el trinar de un pájaro en la inmensidad del bosque,

como los fríos pies de una mujer bonita,

como la lluvia cayendo sobre la calle.



Desde el vientre de tu madre,

una soledad que colgaba de un trapecio sin trapecista,

una soledad pegada a la piel con el sudor del medio día,

una soledad arrullada por las nostalgias,

se pegó a tus ojos.

Víspera

Víspera

En la víspera de la vida y la muerte

se suspendió tu suave respiración,

el rumor de tu risa,

la fuerza de tus delicadas manos.

En la víspera quedó un grito suspendido,

tu grito de auxilio,

mi grito de auxilio.

Un fanstasma escondido en el baúl del miedo

se burla de mi sombra,

se burla de la agonía que respiro.

Como un hueco en la tierra la herida se abre,

el manantial de hiel cubre con su lluvia un cuerpo,

el pecho se hincha, mis ojos se inundan.

En la víspera, muero.

No estoy.

Lo que hacen los días...

Algunas veces - quizá la mayoría -

Algunas veces soy como las notas melancólicas,

que se desprenden de un piano antiguo.

También algunas veces soy como un pájaro,

un pájaro que se niega a seguir la corriente del aire.

Sencillamente algunos días el cielo está tan claro,

que por poco puedo tocar algunas verdades;

sólo que esos días son más tristes que todos,

la luz me agota y me llena la vida de cansancio;

días en los que el alma habla y llora,

en los que la saliva se hace espesa y amarga,

en los que los ojos se cubren de telarañas

y las manos de lodo.

Algunas veces transito por territorios desconocidos,

no importa no saber, no importa lo que es,

y de repente no quiero volver,

no quiero sentir el abismo,

no es miedo,

sólo que me siento feliz,

algo feliz,

un poco feliz.

Quizá ahora escriba la última línea,

ahora quizá sólo quiera cerrar los ojos,

sólo quizá ahora quiera caer lentamente.

Aún en una especie de sopor nostálgico

El camino de un último recuerdo

En un jardín oscuro, espeso, selvático,
regado por mi nostalgia,
floreció un último recuerdo.

Un último recuerdo.

Tu olor se quedó adherido a mi piel,
mis entrañas se llenaron de la nostalgia de la tarde,
tu boca se hizo boca en la mía,
y,
mis manos alzaron vuelo como las aves en el cielo.

Las caricias se desprendieron del cuerpo,
Los besos se quedaron colgados en las líneas de la noche,
las voces se perdieron en los abismos del silencio,
y,
el arquitecto del horizonte más lejano tenía tu nombre.

Caminé despacio,
conté cada uno de mis pasos,
y,
en el último paso,
en ese último escalón,
en el que el camino encontraba el final,
un último recuerdo se hizo luz.

Y la vida encuentra un reposo...

Lugares primeros/lugares de origen

El dolor bautizó mis entrañas en un tránsito por la vida haciéndose lluvia y fuego.
Engarzadas, enredadas, despellejadas,
están en la reja azulgris del antejardín de mi cuerpo.
Desde allí se escuchan,
llorosas y comprensivas,
me hablan, me susurran, me confiesan sus pecados,
me lloro y me comprendo.
Como un milagro esperado el lapislázuli en cruz me da la absolución.

El fondo de mi vientre,
depósito fértil de mis entrañas,
sin rezago de dolor,
espera y clama,
como si ahora tuviera diez años,
doce, trece o treinta y tres.
Como si volviera al lugar primero.
Como si la mirada nostálgica de aquel niño,
hiciera huella en los caminos de mi propio cuerpo,
como si sus manos ausentes,
como si su cuerpo que apenas despuntaba formas y movimientos,
me poblara las cejas, las manos, las piernas y los labios
con el olor de añoranza,
con el sonido de una caja de música.
Como si volviera al lugar de origen.

Como si las palabras no dichas por no conocerlas
dibujaran los caminos para que ahí se hiciera vida,
para que allí naciera la fuerza,
para que allí nacieran los caminos de la espera,
los caminos del encuentro.

Ahora que mis entrañas están renovadas
por el dolor, las lágrimas, la sangre
y,
la vida,
me embriago durante el día con el sonido de las voces
y
me seducen las imágenes del hoy, del ayer.
Me entrego sin temor.

Un pasado que se hace presente,
va cubriendo de pasos,
pasos tuyos,
pasos tiempo,
pasos deseo,
pasos corazón,
el camino hacia el antejardín de mi cuerpo.
Recorre el hueco de mi ombligo con tus dedos de hoy y de mañana,
encuentra un puerto despejado
en los pliegues de mi cintura o de mis caderas,
y renuévate allí como el presente.
Bautízame ahora con la pureza del recuerdo,
del recuerdo de las manos
y
de los abrazos.

Devuélveme la historia,
la que a dos manos se escribió,
la que a la luz de una lámpara de petróleo
se hizo perdurable,
se hizo hogar,
se hizo pan recién horneado,
se hizo olor a llano,
se hizo color a atardecer.
Se hizo lugar primero.
Se hizo lugar de origen.

Grave enfermedad

1856 - 1897

A veces pienso que estoy viva
¡Que estupidez!

Desciendo a la muerte día a día,
noche a noche,
no puedo evitarlo,
¿alguna vez pude?
Me arrastra un río de sangre, huesos, bilis,
un río de tiempo,
el río de un siglo atrás.

Soy yo la que regresa a la tumba que no encontré,
soy yo la que se transforma en huesos pulverizados,
soy yo la que no puede suplicar a un corazón seco cubierto de olvido.

Percibo entre la neblina, con olor a muerto, tu sonrisa,
no te veo, pero estás cerca, cada vez más cerca,
y, de repente,
mis mejillas son de nuevo tu asilo,
el asilo de tus manos cargadas de ira,
mis labios se convierten en una línea delgada de dolor,
mis ojos, mis grandes ojos, se llenan de agua de mar agobiado,
se inundan de agua de lluvia triste,
de lluvia fina,
de lluvia que ya ni siquiera nombrarla puedo.

Mi cuerpo se desploma sobre una fría lápida,
1856-1897,
clavada en un jardín de muertos,
y lloro,
lloro porque me quedé en el mundo de los vivos sintiéndome una muerta,
lloro porque palabras, tengo en exceso; pero no me salvan.
Se necesita más que palabras para respirar.

Lloro porque el alma es estéril.

Un alma aniquilada,
un asustado cuerpo,
que está cansado,
muy cansado,
muy silencioso,
cubierto de agua y sal,
protegido con cicatrices que ya no sangran,
abrigado con telarañas de horror y miedo,
un cuerpo paralizado que no tiene lugar.
¿Es tan doloroso el cuerpo?
¿Es tan fría el alma?

Se desgaja un manantial de olvido,
todo deja de existir,
un manto oscuro de indiferencia
me hace vomitar,
y el estómago me duele,
y mi columna no me sostiene,
y mis rodillas flaquean,
y mi cabello se cae,
y mi boca se seca,
y mis ojos se llenan de nubes prematuras,
sólo mis dedos se empeñan en recuperar algo de vida
aunque me duelan mis manos.
La enfermedad soy yo,
para mi no tengo cura.

Voy a llorar.
Un instante tras otro,
una hora tras otra,
un día tras otro,
una noche tras otra,

Voy a llorar,
porque ya no puedo hablar.
Voy a llorar,
porque es la tinta a través de la cual escribo mi agonía.

Voy a llorar,
en un acto de sinceridad,
porque no hay otra forma de aliviar esta enfermedad.

La enfermedad de recordar los muertos, los vivos.
La enfermedad de soportar pequeñas porciones de cementerio que componen la vida.
La enfermedad de obligarme a buscar el sentido de realidad.

Hoy estoy más enferma que nunca,
no es importante,
sólo es grave.

Hoy estoy más enferma que nunca,
enferma desde hace un siglo atrás.

1856 – 1897
Un último vistazo a la tumba de mi dolor.

La piel: la memoria de la vida

Úlcera

Se desprendió el último pedazo de mi piel,
ensangrentado, putrefacto, fétido,
cubierto por una sucia costra
una costra histórica,
formada allí
en un lugar indefinido
por el tiempo sin sentido;
por la sensación de vacío en el estómago;
por los secretos, los grandes y los pequeños;
por las culpas, las propias y las ajenas;
por los amores, los correspondidos y los no correspondidos.

Se desprendió en forma lenta,
con una tristeza tan honda y profunda,
que ya no tenía nombre.
Se desprendió como un bolero,
un melancólico bolero que asesina el alma
y envuelve lo poco de vida en un oscuro y pesado manto.
Se desprendió como la última hoja de un viejo libro.

Se desprendió el último pedazo de mi piel.

Y me he quedado con una llaga abierta.
Una herida tiene esperanza, cerrará algún día,
pero
¿una llaga? ¿una llaga expuesta al aire, al sol, a la lluvia? ¿una úlcera?
No, esa no tiene esperanza.

Si pudiera desandar el camino,
tapar mis oídos,
llenar mi boca de papel,
atar mis manos a la tierra,
una piel nueva nacería.

Pero mis oídos, mi boca, mis manos han desaparecido.

No es esterilidad...

Resistir

A mis amigos, a los que se quedan, a los que se fueron,

a los pobres que arrojaron a la esterilidad.

Se fue el fatídico Mayo pero Junio llega igual

No se es estéril cuando no se puede concebir,
no se es estéril cuando el vientre no se hincha,
no se es estéril cuando el cuerpo es seco,
no se es estéril cuando no se puede parir.

No se es estéril cuando la boca está repleta de palabras,
no se es estéril cuando los ojos se llenan de lágrimas,
no se es estéril cuando los brazos tienen fuerza para luchar,
no se es estéril cuando el cuerpo resiste al dolor,
no se es estéril cuando las piernas aún pueden sostener huesos y músculos,
no se estéril cuando el corazón se arruga y sangra.

No se es estéril cuando se advierte un escupitajo de vida en el camino aún,
no se es estéril cuando no se sabe diferenciar entre la bondad y la crueldad aún,
no se es estéril cuando la frente no se llena de miedo aún,
no se es estéril cuando al estómago no le gana el hambre aún,
no se es estéril cuando los amigos se llenan de ternura aún.

No se es estéril cuando se resiste,
cuando se resiste con la boca,
con los ojos,
con los brazos,
con el cuerpo,
con las piernas,
con el corazón.

Historias breves de Amor

Nos despedimos en el puerto del alma

A través de sus movimientos de acuarela lavada se desliza la viscosa humanidad.
El filo del abismo se dibuja húmedamente a través del roce de sus cuerpos,
y, una oscuridad expulsada desde sus animales vientres
cubre el rostro de los amantes,
desdibujado por la marea de un caprichoso océano de piel y sudor.

Como imágenes atemporales sus miradas se cruzan
y en la lengua una gota de saliva destella.

La puerta al cielo y al infierno
se ilumina en las rosáceas cavidades
que palpitan al compás del crujido de cadenas que atan los cuerpos.

El extravío,
el efímero goce,
se diluye en poros abiertos que transpiran naturaleza.

La violencia suavizada por una lluvia de lágrimas y cabellos,
al situarse en el hueco existente entre dos cuerpos amarrados entre sí,
los arroja al vacío,
sedientos, hambrientos.

Cuerpos tan sucios, cuerpos tan limpios,
tan amados y tan abandonados.
Cuerpos esparcidos en un universo único de bocas secas.

Suspendidos y abstractos,
vuelven a ser tierra, sal, sudor, carne.

Los amantes,
concretos, materiales, andantes,
tan extraños, tan furiosos, tan perdidos,
danzan colgados en las notas azules de una trompeta.

Se separan con un toque tímido en las punta de sus dedos.
Tan minúscula caricia, tan profundo sentido del adiós.

En el puerto,
bajo una farola agonizante,
los amantes se dicen adiós.

Cerrando abril

Una gota de ámbar

No quería nombrarte.
pero a nombrarte me has obligado.

Me agotaste.

Te clavaste a la pared de mi espalda,
los grillos de una noche espesa comenzaron a cantar,
cabellos y dientes han quedado regados en el suelo
traídos por libélulas salvajes y prehistóricas.
Una gota de ámbar se forma en mi ombligo.

El sabor amargo de mi boca te nombra pero una corriente oscura se llevó mi voz.
Busco en las enredaderas de mi pasado,
en las rejas del antejardín de mi vida,
pero un apuesto y mequetrefe olvido se burla de mí
No hay lugar para un nombre.

Olvido tu nombre para crearte de nuevo,
debes dejar de existir para hallarte,
para amarte en un amor sin cauce.
Con un puñado de barro en mi mano me siento la alfarera de tu camino.
Deja que sea la tierra y el agua los elementos que te sitúen en el mundo de nuevo.

Así puedes conmigo, no de otra forma.
Así puedes encerrarte en esta oscuridad que me baña,
sin hambre de vida, sin hambre de deseo.
Puedes quedarte en la puerta, pero no toques,
yo saldré de cuando en vez, alguna vez y quizá otra vez.

No me obligues, no puedo nombrarte,
la llama que inflama tu boca en mi cuerpo se extingue si te haces vida,
aliméntate en mi útero, pero no me obligues a nombrarte.
Sólo puedo con pequeñas muertes arrancarte esa rabia del cuerpo,
llevarte hasta un solitario rincón, hacerte sollozar, gemir y llorar.
Pero no puedo nombrarte,
mi corazón es fugazmente sensible a la música de un nombre,
pero el ardor perece pronto, la belleza muere.
No hay lugar para otra sinfonía.

No serpentees por mis piernas,
por mi vientre,
por mi pecho,
por mi cuello,
por mi boca,
no existen puertas abiertas.

Quédate en silencio, callado, mudo,
excitado, adolorido y contrariado,
no soy la fiesta que brota de mi cuerpo,
no soy el licor que embriaga sentimientos,
no agrietes el vidrio a través del que te observo.

No grites tu nombre,
no me nombres tampoco.

Sólo basta una mirada hacia atrás,
y,
en otro momento a nacer, volverás.
En otro momento la gota de ámbar serás.

Debajo del paralelo 35

Ataque frontal a la soledad

Nausebanda y errática,

descarada y sucia,

obscena y erótica,

se contonea una triste soledad

en la húmeda y oscura celda de su memoria.

Desde el fondo de ese húmedo y oscuro lugar,

una mano se alza,

su silueta apenas marcada por un débil estallido de luz,

busca desesperadamente el rostro de una triste soledad.

¿Saluda? ¿Qué pide? ¿Qué dice?

Se alza,

Se alza audaz.

Se alza amorosa.

Se alza humilde.

Se alza pidiendo un seguro olvido.

¡Apártate!

grita la triste soledad.

Esa,

que una vez fue bella,

a la que le hacían el amor en las aceras,

en los portales de las iglesias,

en las escaleras de una vieja casa,

en la cama donde sólo podía ser llanto.

Esa,

que una vez fue combativa,

la que horneaba pan para caminantes,

la que se cargaba un sueño a la espalda,

la que se hacía voz ajena, voz fuerte, voz sin miedo,

la que desafiaba la punta del cristal en su garganta.

Como el niño que se esconde en su propio cuerpo,

preso del temblor que producen las miradas adultas,

la mano se esconde en el rincón que la parió,

tiembla, tiembla, tiembla.

Se traga sus frágiles y bellos dedos,

no desea ser vista de nuevo:

"Que la luz no me toque"

"Que la luz no me toque"

"Que la luz no me toque"

Una violeta mueca de satisfacción

se dibuja en el blanco rostro de la triste soledad,

mientras sigue moliendo su amarilla pena,

mientras se desgarra en su gris condena.

Lo sabe,

otros lo saben,

la mano se esconde de sí misma para no alzarse con fuerza,

y,

la triste soledad expone en sí misma su disfrazada debilidad.

Se aleja contoneándose.

La mano yerta se queda.

Es tarde,

no advierte

que la triste soledad

se agarra el corazón

y se va sollozando.